Diario de un tal "Yo"

¿Qué es poesía? Dices mientras clavas mi pupila en tu pupila azul...

La mujer que atraviesa el cristal de mi cama cuando mi mente lo hace entre flechas de sueño. La mujer que su día lo afronta de esclava. Y la otra que es tan libre que se cree la ama del mismo capital, que en verdad es el dueño. Mujer, de nombre de hombre, de lucha y empeño, que es la única capaz de darle de una vez mujer al nombre de mujer.

Esa textura carnosa que conviertes en símbolo cada vez que tus raíces hacen de tus ramas viento y voz.  Susurro y silencio. Acción, contracción.  Cada vez que se acercan a mí al pasar y dejan en mis vellos tornado candente. Cada vez que encumbran a la sabiduría, que me encumbran a mí cuando piso, de paso, tus mundos. Pensando en la poesía porque todavía no sé qué es.  Te idealizo. Me encantas. Me encanto. Creo que encantas. Desconfío. Cuando veo brillante marfil y tus comisuras me sonríen. Y yo sonrío sin saberlo y muerdo los míos inconscientemente. No hay conciencia cuando sobra el raciocinio. Somos conscientes de ello, porque me muerdes, somos libres. No, miento. Eres libre. Yo no tanto. Termino...

De la oscuridad infinita, moviéronse del alfarero sus dos manos cuasi tenues y marchitas, de luz que partió con el verbo primero.

Anoche vino un cuervo de nieve recuperado, de la embestida descontrolada de un frío invierno, y de un veneno que recordé medio adormilado, de un tiempo atrás que sacaba versos de mis infiernos.