A mi hijo
Ven aquí… Deja que te cuente, mi niño, una historia que abuela en la gloria a papá le contaba. Que un muerto es más sabio que un vivo en la calle, y tenía el detalle de hacerlo bajito cuantito soñaba… Y era un niño pastor que jugaba a ser Dios con las nubes al viento, dibujando monumentos de blanco algodón. A él no le faltaba más que una simple pelota para acostarse libre como una gaviota. Y el niño despertó un día y ya no creía porque era grande, porque más grande que las gaviotas eran sus gobernantes. Rateros y grifotas. Y el grande del niño huía porque sabía que si pensaba e imaginaba volar, las hienas las alas le cortaban… Y le ponían cadenas… Ven aquí… Deja que te cuente, mi niño, la historia. Abuela en la gloria y mamá con tu cuna, para que la Luna te guarde las noches y vueles igual como lo hacía tu padre. Ya sea en papel, la música, el encuadre al lienzo el sexto sentido… Pintar ese cohibido sueño de liberta