A mi hijo

Ven aquí…

Deja que te cuente, mi niño, una historia

que abuela en la gloria a papá le contaba.

Que un muerto es más sabio que un vivo en la calle,

y tenía el detalle de hacerlo bajito cuantito soñaba…

Y era un niño pastor

que jugaba a ser Dios con las nubes al viento,

dibujando monumentos de blanco algodón.

A él no le faltaba más que una simple pelota

para acostarse libre como una gaviota.

Y el niño despertó un día

y ya no creía porque era grande,

porque más grande que las gaviotas

eran sus gobernantes. Rateros y grifotas.

Y el grande del niño huía

porque sabía que si pensaba

e imaginaba volar, las hienas

las alas le cortaban…

Y le ponían cadenas…

Ven aquí…

Deja que te cuente, mi niño, la historia.

Abuela en la gloria y mamá con tu cuna,

para que la Luna te guarde las noches

y vueles igual como lo hacía tu padre.

Ya sea en papel, la música, el encuadre

al lienzo el sexto sentido… 

Pintar ese cohibido

sueño de libertad…

Tú vente, nace ya, y enséñame a volar,

que yo es que no he podido…