Lonely St.
Quiero que llueva. Es más, quiero que truene. Que la carretera se inunde, que las gotas caigan como cuchillos, que los árboles huyan con los gatos, que los coches queden vetustos e inutilizables al instante, que las farolas chisporroteen de rabia incontenible, que el viento brame con fuerza y que la noche no sea tan ella misma sin esa tela acribillada de punzadas redondas que deja entrar la luz.