La muerte, la bailarina y el arlequín

"Tú piensa con ese cuchillo en tus venas

cual si fueras Dios que destruye o que crea,

a un palmo o a dos,

con la sangre alterada,

el alma apagada,

llenita de pena.

Tú piensa que el río de rojo se tiñe,

y mientras sonando el tambor

ves un circo de sol

en la calle nocturna.

Y un agua paseando a la vez

que te limpia la tez 

del recuerdo terreno.

¿Adónde quisieras tú ir 

si volaras por fin

y soltaras cadenas?"

Me gustaría bailar...

Con las estrellas 

adornando un vestido

con la libertad,

rutilante en mi cuerpo

mientras a meso viento

enredándome el pelo

concibo otro bosque

y otra rama grande 

con la que montar

un escenario de vida

y de tierra batida 

por hojas de pluma.

Y atraer la luna

desde el ancho mar.

Arlequín del viejo destino,

vaya los hilos que traes,

rechinando por las esquinas.

No despiertes a la calle.

Que secando los tendederos

cuelga más arte y más gracia

y me quiero marchar del mundo

sin que me formen comparsas."

"Arréglate el maquillaje,

ponte esos dos coloretes,

que ese cuchillo no ha entrado

y aquí no hay quien se despierte.

Recomponte tú por mí,

más altiva y más guerrera.

Hay más noche que te espera,

y si ves: la luna está ahí.

Danza sola, que mi son

no vaya a ser tu melodía.

Eres fuego y eres don,

y el diablo ya querría

verte de ángel vestida,

verte arriba en el altar

desde el que pudiérate admirar

como aquel te escribe una obra infinita.

¡Hasta el alba, mi dama!

La muerte es sólo otro drama,

y no lo necesitas..."